Гэта старонка не была вычытаная
Будзе раніца, белая раніца,
замігаюць сьняжынкі, спадуць, —
мо‘ ня думы, дык сэрца параняць,
да ваколіц сваіх ня прыду.
Маладосьць тады толькі прысьніцца
і дзяўчыны асмуглай рука,
што калісь абняла над крыніцай,
будзе гнеўна нажом наракаць.
Але ўсё-ж разьвітаемся хіба?!
Хай імкненьні ня гаснуць, ня гінуць,
бо бяз радасьці — лепей пагібель,
дарагія мае, дарагія!
Менск
|}